An einen Gymnasiasten, der um Prüfung seiner Gedichte bat
Nicht ' wer selbst ein Lautenschläger,
Sondern der Gedichtsverleger
Ist der rechte Kritikus,
Nämlich, weil er zahlen muß.
ER WURDE GRAUER - DOCH NICHT GRÄMLICH,
Ein halber Bauer - doch nicht dämlich,
Und Herz und Ohren sind gesund.
Drum hört er auch - selbst in der Ferne,
Noch immer deutlich, immer gerne
Ein Wort aus holdem Frauenmund!
WIR KINDER DER VERGANGENHEIT
Wer eine Erbschaft übernommen,
Hat für die Schulden aufzukommen,
Denn nicht umsonst ist der Genuß.
Kein Leugnen gilt, kein Widerstreben,
Wir müssen sterben, weil wir leben.
So lautet der Gerichtsbeschluß.
MUSS ICH MICH SCHON WIEDER PLAGEN?
Also wieder ein Gedicht?
Soll ich wagen Nein! zu sagen?
Nein, ich bin kein Bösewicht!
Dehne dich, Poetenleder!
Werde flüssig, alter Leim!
Sieh, schon tröpfelt aus der Feder
Der mit Angst gesuchte Reim!
Und so zeig' ich mit Vergnügen
Mich als einen netten Herrn.
Ach, mitunter muß man lügen,
Und mitunter lügt man gern!
ES GEHT DER KRIEGER, DER GERECHTE,
Mit frohem Mute zum Gefechte.
Indessen ist es ihm doch lieber,
Wenn alles erst mal gut vorüber.
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